senza tamburi sfilano nè musica
dentro l'anima: vinta, la speranza
piange, e l'atroce angoscia sul mio cranio
pianta, despota, il suo vessillio nero.
(Baudelaire, da Spleen)
E lunghi funerali lentamente
senza tamburi sfilano nè musica dentro l'anima: vinta, la speranza piange, e l'atroce angoscia sul mio cranio pianta, despota, il suo vessillio nero. (Baudelaire, da Spleen)
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...esistono profumi freschi come
carni di bimbo, dolci come gli oboi, e verdi come praterie; e degli altri incorrotti, ricchi e trionfanti, che hanno l'espansione propria alle infinite cose, come l'inconscio , l'ambra, il muschio, il benzoino, e cantano dei sensi e dell'anima i lunghi rapimenti (da Corrispondenze, Baudelaire) |